di Stefano Serri
Vorrei essere un poeta per salvarti la vita.
Sei sopra questo letto, senza capelli, senza forza per alzarti. Dolori in tutto il corpo, anche dentro la bocca. Riesci a mangiare soltanto il ghiaccio. Ti abbiamo operato, poi le flebo, le chemio e la radio. Neppure quella è servita.
Io sono solo un medico. Non ho più nulla da darti. Non ci sono medicine, nessun trattamento è appropriato. Non curano. Non servono.
di Roberto Camurri
Avevamo una capra, mio padre aveva pensato che mi avrebbe fatto piacere, che mi ci sarei affezionato, che avrebbe potuto diventare un nuovo animale domestico, scambiare affetto e coccole come già facevamo coi cani. Credo scaricasse su di me il desiderio di averne una, una cosa tutta sua che giustificava indicandomi e dicendo: è per te. Mi piaceva, però, averla lì, sentire i belati, vederla interagire coi cani che le scodinzolavano attorno, gli agguati e le cariche che finivano con testate ai fianchi e i guaiti dei cani che si rintanavano con la coda tra le gambe.
di Caterina Iofrida
Quel che mi scoccia è che, se ho una macchina, lo devo a lui. Quando sono uscita, quella sera, di mio avevo solo i jeans e naturalmente la maglia a righe. Quando la metto mi muovo leggera, non è troppo larga, né stretta, è morbida, non è tanto scollata, così le mie tette, che sono piccole ma belle, non si vedono, ma la loro forma, da sotto quel cotone spesso a righe rosse e bianche, si intuisce perfettamente.
Ho conosciuto molte e diversificate persone che grazie alla scrittura riuscivano a ricavarne uno stipendio che gli permettesse di fare la spesa una volta alla settimana e all’occorrenza godersi una serata fuori con gli amici. Alcuni di questi scrittori erano esseri solitari e vagamente scorbutici. Altri erano narcisisti esasperati. Altri ancora gentili, altruisti, umili. Da tutto questo ne ho dedotto che non esiste una regola per decodificare il carattere di un individuo tramite le tracce che la scrittura imprime dentro la loro anima. Voglio dire: la carta su cui scriviamo è un po’ come la sabbia, che appena soffia un po’ di vento o l’onda allunga le sue braccia vellutate sulla scritta, allora il messaggio viene annichilito e scompare dalla nostra bla bla bla.
di Mario Greco L’uomo guarda fuori, la fronte appoggiata al finestrino. L’anziana donna coi capelli turchini si sporge verso di lui e lo costringe a voltarsi. «Sa una cosa,» dice, «lei somiglia incredibilmente a Gary Cooper. L’attore, tiene presente?» Poi aggiunge che a Genova ha una figlia sposata, che quando era piccola somigliava a Shirley Temple. «Riccioli d’oro, tiene presente?»
Di Paolo Gamerro
di Enrica Fei La deflagrazione ha rovesciato i cassetti segreti di Angelica. Anche i più piccoli hanno visto le sue pietre preziose. Si sono sparse al piano di sotto, tutte minuscole e colorate. Dal piano di sotto al giardino, dal giardino fin dentro al bosco – e anche nella serra – ha detto uno dei Blu.
di Chiara Bonsanti
