di Stefano Bonazzi
C’è questa strada che parte dal retro di casa nostra e finisce dritta in mezzo ai campi. Su un lato ci piantano le fragole, l’erba medica e un’altra pianta piccola e verde di cui non mi ricordo il nome (ma faccio finta di saperlo altrimenti papà mi tira uno dei suoi scappellotti sul coppino che mi arriva la scossa fin dietro le orecchie). Sull’altro lato invece ci sta il granturco, con i suoi fusti duri e larghi quanto un pugno, tutti puntati verso l’alto.
di Martina Vianovi
«Dove sono finiti i bicchieri?» chiede tua figlia voltandosi verso di te. È andata verso il pensile della cucina a colpo sicuro, ma lo ha trovato vuoto.
Le cade lo sguardo sul bicchiere che sta sul tavolo davanti a te, ma non fa caso alle bollicine di anidride carbonica che risalgono verso la superficie ed esplodono nell’aria calda del pomeriggio.
Sei tu che le osservi. Potresti sentirne il suono se avvicinassi l’orecchio. Potresti udire quella loro breve fuga in mezzo bicchiere, il loro scoppiare in superficie e perdersi nell’ossigeno. Liberarsi.
«Mamma, dove sono i bicchieri?»
di Carlo Martello
Pioggia fredda, vento gelido, impossibile accendere una sigaretta. Bert camminava il più velocemente possibile, ma l’orchestrina ambulante che si portava sulle spalle lo affaticava. Produceva rumori come di uno scontro infinito tra carrozze, lo strazio dei cavalli, il ferro stridente. Aveva il fiatone ed era zuppo d’acqua come una galletta del marinaio. Trovato un portone aperto, a poca distanza da casa dello zio Albert, si liberò dell’orchestrina e la lasciò nell’atrio del palazzo. “E se non la ritrovo abbandono la musica, quanto è vero che mi chiamo Bert!”, pensò.
di Lorenzo Fantoni
Coso ha da tempo imparato che il modo migliore per superare indenne il liceo sarà calcolare con la precisione del chimico ogni parola, esternazione, dimostrazione d’interesse per non apparire mai come quello a cui piace qualcosa di fuori dalla norma.
di Carmen Ciarleglio
Se dico nettezza penso al nettare, per assonanza.
Il nettare, poi, che cosa straordinaria che è.
Le api bottinatrici, ad esempio, ne compiono di giri per trasportarlo nella loro borsa melaria, un po’ alla volta, verso l’alveare. Con la loro proboscide lo risucchiano dal fiore, lo mettono in saccoccia e all’ingresso lo consegnano ad altre api, quelle che da brave chef procederanno con la lavorazione, aggiungeranno un altro pizzico di enzimi e per finire uno strato di cera. Un lavoro routiniero, ma di cui sappiamo ben poco.
Diciamola tutta: basta che le api si salvano, per il perché, il cosa e il come scatta il divieto di avvicinamento all’informazione.
di Silvia Costantino Da quando il ragazzo se n’è andato il capo sono io: sono io, il più grande di tutti, che li faccio giocare, che difendo le nostre case dai vecchi, dall’avanzare delle delusioni, dai sogni che si fanno sempre più fragili.
di Viola V. Giacalone Ufficio del conte visconte di Valmont, mattina. Caro Diario, Oggi mi sono alzato di buon’ora, ho passeggiato in giardino dopo una copiosa colazione a base di uova di quaglia e funghi trifolati. Ieri sera ha piovuto e oggi l’aria era fresca. Ho dormito… piuttosto male, a essere sincero.
di Ilaria Giannini Siamo i Goonies di via di Porto, mi ripetevi dopo aver visto quel film nell’aula magna delle medie di Massarosa: l’avevano proiettato sull’unica paleolitica tv di proprietà dell’istituto l’ultimo giorno di scuola e cavolo se ti era presa bene.
di Tommaso Ghezzi La solitudine non è il male, anzi, è un bene. Il problema, semmai, è l’isolamento. Sovente mi capita di passare intere settimane in casa, in un’anacoresi laica, a ingoiare junk food e guardare film di merda. In quei segmenti di tempo in cui non c’è altro che me, nelle stanze, e le costole dei libri.
