di Andrea Cassini
L’Alaska sotto le mie ruote è bellissima. La fase di sollevamento, lo ammetto, non è stata piacevole. Dodici ragazzoni in tuta mimetica (perché dovevano mimetizzarsi, poi?) con gli stemmi della Guardia Nazionale mi hanno forato il tetto e lo chassis, mi hanno svuotato dai tappeti, dalla stufa, dalle valigie e dai diari, poi mi hanno legato a due cavi neri che spero essere resistentissimi. Dopodiché l’elicottero si è alzato.
di Olga Campofreda
Verso ora di cena Amanda chiamò i bambini in soggiorno. Aveva sistemato dei pezzi di carta e le penne sulla moquette. Mentre sentiva i passi di Kevin e Jen che scendevano le scale pensava che era proprio ora di andarsene, che le sarebbe costato di più far cambiare la moquette all’intero appartamento piuttosto che organizzare un trasloco. La macchia di sugo che Arthur aveva fatto quattro anni prima era ancora lì. Ogni volta lei ci finiva su con gli occhi, la costringeva a pensare a lui anche adesso che lui se n’era andato via, adesso che le carte del divorzio erano state avviate e tutto.
di Carmen Ciarleglio
Se dico nettezza penso al nettare, per assonanza.
Il nettare, poi, che cosa straordinaria che è.
Le api bottinatrici, ad esempio, ne compiono di giri per trasportarlo nella loro borsa melaria, un po’ alla volta, verso l’alveare. Con la loro proboscide lo risucchiano dal fiore, lo mettono in saccoccia e all’ingresso lo consegnano ad altre api, quelle che da brave chef procederanno con la lavorazione, aggiungeranno un altro pizzico di enzimi e per finire uno strato di cera. Un lavoro routiniero, ma di cui sappiamo ben poco.
Diciamola tutta: basta che le api si salvano, per il perché, il cosa e il come scatta il divieto di avvicinamento all’informazione.
di Bernardo Pacini
I – La colazione dei fratelli più forti del mondo
Non è un’impresa così abbordabile
per i fratelli più forti del mondo
fare colazione insieme, davanti alla veranda
spalancata sulle cispe di Invergordon
il sole che accoltella come Amleto la presenza
che lo origlia dietro al velo
della bruma mattutina sopra al mare.
Legame di sangue, calore trasformato in caloria.
di Vera Gheno
È una persona strana, questa Morgana. Me l’hanno detto in tanti su Jezebel, la stazione costruita pochi anni fa nelle vicinanze dell’Anello. A Jezebel – o Gisabele, come la chiamano i Secessionisti Autarchici per la Salvaguardia dell’Italico Idioma o SASII, che hanno piantato le tende su uno degli asteroidi più corposi della Cintura, denominato pomposamente L’Impero, così, con l’articolo – vige il matriarcato.
di Roberto Camurri
Avevamo una capra, mio padre aveva pensato che mi avrebbe fatto piacere, che mi ci sarei affezionato, che avrebbe potuto diventare un nuovo animale domestico, scambiare affetto e coccole come già facevamo coi cani. Credo scaricasse su di me il desiderio di averne una, una cosa tutta sua che giustificava indicandomi e dicendo: è per te. Mi piaceva, però, averla lì, sentire i belati, vederla interagire coi cani che le scodinzolavano attorno, gli agguati e le cariche che finivano con testate ai fianchi e i guaiti dei cani che si rintanavano con la coda tra le gambe.
di Caterina Iofrida
Quel che mi scoccia è che, se ho una macchina, lo devo a lui. Quando sono uscita, quella sera, di mio avevo solo i jeans e naturalmente la maglia a righe. Quando la metto mi muovo leggera, non è troppo larga, né stretta, è morbida, non è tanto scollata, così le mie tette, che sono piccole ma belle, non si vedono, ma la loro forma, da sotto quel cotone spesso a righe rosse e bianche, si intuisce perfettamente.
